atenaza el delgado curso de mis huesos roídos.
Mi mano derecha
es un puñal sin filo que se muestra blando ante la muerte.
Estos aquí son mis dedos en carne viva
sometidos a la tortura de un papel en blanco.
Estas son las letras que brotan de cada escape poro de mi suelo molido.
Soy un hoyo sin fondo que inválido duerme bajo las sombras de lo inconcluso.
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